Vazio

Arrumado o corpo

no sofá

continuamente

 só

no lamento

dos olhos

a voz trémula

aos sobressaltos

pela cozinha

Bebe um chá

mas só,

desesperada

(mente), só

ouve-o escoar-se

pela garganta inchada

de tanto se dizer, só

por quanto grito irado

Dança às vistas

da janela,  mas  só

sempre só

admite do relógio da Sé

um gemido rasgado

a fragmentar o silêncio

predestino seu

e das vidraças embaciadas

por conta do seu olhar

        anilado

Esmiúça os versos

de um tempo 

envelhecido ao serão

cujo poema 

cospe  a solidão

num prato rachado

Ouve-se morna

a respiração cansada

por sentimentos

gelados, calados

sentires contrários 

aos modos de antes

num corpo abonado

Mas, só, sempre só…

em frios desertos 

e  vazios distantes 

permite-se no corrupio

de uma lágrima

Dakini

Às Vezes

Às vezes não me sinto

quando penso…

a querer descodificar 

o pensar

tantas vezes remendado

de um poema 

alheio ao seu próprio 

movimento

Tenho dias que sinto

pulsarem-lhe os olhos

para dentro das mãos

quando vejo

dedos apontados

para o céu

A inspiração não chega

e o poeta quer 

assimilar do ar

o seu  Eu metafórico

A metáfora 

nunca vem só

não vem

a imagem criada

à volta do fogo

que circunda 

o olhar cansado

O poeta é o seu desejo

de se colocar 

em bicos de pés

e partir o poema

pela metade

Dakini

Entre dois lugares

Ouviam-se murmúrios

chegados de um lugar remoto 

a castigar-lhe os pés

Incertos os seus passos

por quanto os rumores  

e odores a naftalina fina

Ditam-se instantes

percorridos entre dois lugares

Acomodam-se as vénias

e cruzes por entre as vestes

dominicais

Confundem-se 

os vermelhos todos

no centro interminável

de um molde inexpressivo

 mas convexo 

o centro do amplexo 

raiado no lugar dos olhos

As palavras pintadas

com o suco de uma amora

esborrachada

nas palmas das mãos

sucumbem, estigmatizadas

por entre os aromas silvestres

dos ciprestes

Os olhares cativos

e  não traduzidos

em todas as línguas

transeuntes despidos

mal(diziam-se )

em farrapos nas avenidas

O sino anunciava-se

firme no alto do seu trono

última fronteira

que engolia de olhos fechados 

o vermelho sangue

de uma amora

outrora renascida

num lugar ermo

Dakini

Eus...e Eu

Às vezes penso que não sou eu que escrevo
porque há coisas que escrevo
que não as sinto como sendo eu

E por me saber um "não eu"
confundo-me entre os nomes
que deveriam ser os verdadeiros
autores de um poema

Espero então
que sejam só uma reviravolta
a dar ao meu verdadeiro eu

Dakini

Onde o cheiro se faz morte

A partitura serenou o espírito 

de quem se encontrou 

com a verdade

mas a mentira cobriu-a

fez-lhe um filho sem idade

(As mentiras fazem-lhe agora tremer os olhos)

Ouviam-se sons que chegavam 

de um lugar secreto. As bocas engoliam 

notas soltas

à solta pelas nuas encostas

onde já nem as pedras choram

e nem os animais se tocam

A humanidade parece-se 

com uma maçã podre

dentro de uma cesta de vime

que faz da cesta de vime, esteira

como se a morte 

fosse só uma mão aberta 

para a fome

Têm os infelizes todas as letras 

para formarem novos nomes

as pautas abertas
os saxofones prontos

e sopram para dentro deles

como se fossem pães 

acabados de sair do forno

São todos eles

uma chusma com ganga

no pescoço

comandita a querer pisar o morro 

que desmiolado se vai definhando

e até se acabar

chora a dor de não poder sair 

e evaporar-se para outro lugar

Cantam às almas lá para os lados 

onde morreram todos os lobos

que, famintos desceram a encosta

a espumarem pela boca

Todos se encolheram 

até que chegasse a primavera 

e lhes desse mais um pouco 

de chão para cobrir

tal como os bois 

cobrem as vacas

e os carneiros, as ovelhas

e os homens, as mulheres

e os galos, as galinhas

A cacarejar de asas ao vento

lá vão elas até que a fome as leve 

como quem leva um coelho 

pelo cangote sem pelo

São os ventos e as brisas

e as flores que nasceram já

em todas as árvores

São os filhos das partituras

que pediram para nascer

nos caminhos

onde há bosta para pisar

ou até para rasurar alguma 

obra de arte

que irá nascer ainda

de verdade

Dakini "Eventos"- Maio 13

Esta brisa que me atiça

Tinha um turbante dourado

amarrado ao pescoço

e um manto branco 

a cobrir-lhe a pele

que de tanto arejo

salpica de vez em quando

ventos ciclónicos

por sobre a face 

do quebranto da noite

- persegue-me esta brisa 

que me atiça 

em noites 

de lua cheia

Dolores Marques/Dakini "Uivam os Lobos"